Formación PTC · Sección 02

Conducir de noche y con mal tiempo

Visión nocturna, carreteras mojadas, nieve y hielo, y reporte de accidentes para conductores profesionales.

Nasreddin Hodja — sabio popular de la Anatolia del siglo XIII que convirtió las reglas de la vida en lecciones eternas con sus ingeniosos cuentos. Pedro Urdemales en Chile y el resto de América Latina, Birbal en India, Iván el Tonto en Rusia, comparten la misma tradición. Las historias cambian, la lección permanece.

Una tarde, el maestro llevaba a un pasajero al otro extremo de la ciudad. El hombre — apurado como siempre — miraba el velocímetro a cada rato. «Está manejando muy despacio», dijo al fin. El maestro miró hacia la oscuridad: «De día veo cincuenta metros. Esta noche, veinte — pero quizás necesite treinta.» Recorrió con la vista los bordes de la calzada; ¿hay algún ciclista al límite del cono de luz? No. Amplió su distancia al vehículo de adelante en dos largos más. «Si estuviera cansado», dijo, «o si hubiera tomado, ni siquiera me hubiera subido al volante.»

Manejar de noche es el tipo de peligro que uno subestima — hasta que llega el momento crítico.

En el camino de regreso empezó a llover. El maestro aferró el volante con ambas manos. Después de cruzar un charco profundo, frenó tres veces brevemente en una recta despejada. El pasajero frunció el ceño: «La calle está libre, ¿para qué frena?» «Estoy comprobando que mis frenos sigan funcionando», respondió el maestro. «El agua es una compañera traicionera: espera al momento en que más la necesitas para avisarte que los frenos fallaron.» El sol caía bajo, dándole directo en los ojos. Bajó el parasol y sacó sus lentes de sol del bolsillo de la puerta. «Siempre los tengo aquí», le dijo al pasajero. «El sol de noviembre también encandila.»

Carretera mojada y deslumbramiento son dos problemas distintos con una sola respuesta: bajar la velocidad, anticiparse, adaptarse.

En febrero, la misma calle tenía otro rostro. Parecía húmeda, pero los neumáticos resbalaban debajo — hielo negro. El maestro empezó a frenar mucho antes del cruce, en una sección recta. «El semáforo sigue en verde», dijo el pasajero. «Los frenos necesitan una recta para trabajar», respondió el maestro. En la curva giró el volante con un solo movimiento suave y continuo — sin correcciones bruscas, sin golpes de volante. Una camioneta, una cuadra más adelante, empezó a patinar sobre el hielo. El maestro soltó el acelerador — no el freno — miró el espacio libre adonde quería ir y dirigió el auto hacia allá. La camioneta se estabilizó. El maestro pasó. «Mira siempre adonde quieres llegar», murmuró.

Nieve y hielo exigen una relación completamente distinta con la velocidad, la distancia y el volante.

Esa semana, en un semáforo en rojo, una camioneta de reparto le chocó levemente el paragolpes. Poco daño, nadie herido. El otro conductor extendió el celular: «Es una cosita — nos damos los números y listo.» El maestro bajó con su libreta. «Licencia, seguro, placa, marca, modelo, color. Lugar del accidente.» Levantó la vista. «Y después nos vemos en el Centro de Reporte de Accidentes.» El otro conductor parpadeó. El maestro se encogió de hombros: «Es la ley. Hoy cierran a las nueve. Mi aseguradora no quiere un número de teléfono, quiere un reporte oficial — y la ley también lo exige.»

El objetivo siempre es evitar el accidente. Pero cuando ocurre, cuatro pasos protegen a todos.